Couteau, couteau, couteau, qu'est-ce que c'est que ce couteau ? Couteau, couteau, couteau, un couteau à tuer les porcs. Un coup, un coup, un coup, le temps nous vieillit. Mon adolescence, petit oiseau, s'est déjà envolée. Couteau, couteau, couteau, qu'est-ce que c'est que ce couteau ? Couteau, couteau, couteau, un couteau à tuer les porcs. Un coup, un coup, coupe l'herbe verte au bord de la rivière. Il ne reste qu'une fleur de chrysanthème qui flotte au vent. Le temps est un couteau à tuer les porcs. Les oreilles noires, les raisins violets, les bananes molles. Les fruits mûrs tombent et courent contre le temps. Mon petit camarade, il faut se faire connaître tôt. Le temps est un couteau à tuer les porcs. Il n'y a plus de passion, moins de sensations, perdu l'éthique. L'amour, ce n'est pas fiable. Entouré de ce château, je radote.