Tengo una pequeña panadería. No somos famosos, pero pagamos las facturas. El martes pasado, entró una mujer. Apretaba el bolso con tanta fuerza que los nudillos le estaban blancos. Miró la vitrina durante mucho tiempo—demasiado. Señaló la magdalena de vainilla sencilla más pequeña que teníamos. 'Solo esa, por favor', susurró. '¿Podrías... ¿Podrías ponerle una vela pequeña? Es el sexto cumpleaños de mi hija.' Miré sus zapatos. Estaban mojadas. Estaba lloviendo fuera, y ella había venido andando. Miré sus ojos. Con el borde rojo. Conocía esa mirada. Es la mirada de un padre que tiene que elegir entre el alquiler o una fiesta. 'Lo siento', dije, poniendo mi mejor cara de actor. 'En realidad tengo un gran problema. ¿Ves este pastel de chocolate de 8 pulgadas con glaseado de unicornio?' Miró la tarta cara sobre la encimera. 'Mi nuevo decorador lo ha estropeado', mentí. 'La gota de belleza es... eh... desigual. No puedo venderlo. Estaba a punto de tirarlo a la basura. ¿Me harías un favor y me lo quitarías de encima? Sin coste. Me ahorra la culpa de desperdiciar comida.' Me miró fijamente. Ella lo sabía. El glaseado era perfecto. Empezó a llorar, justo delante de la bandeja de cruasanes. '¿Estás segura?' preguntó. 'Por favor', insistí. 'Me estás haciendo un favor.' Salió con un pastel que habría costado 65 dólares, sosteniéndolo como si fuera oro. Ayer encontré una tarjeta deslizada bajo mi puerta. Era un dibujo de una niña de 6 años. Un unicornio con una gran sonrisa. Y con letras temblorosas de ceras: 'Gracias por hacer feliz a mi mamá.' El mejor beneficio que he sacado en todo el año.